Белые, белые дни.

[Mist]

Название? Какое дать название? Первое, что приходит в голову - "Белые, белые дни". По аналогии с названием стихотворения "Белый, пребелый день". Чье стихотворение? Гумилева? Пастернака?
Не помню.
Почему? В моих воспоминаниях они белые. Яркие, светлые. Иногда мрачные. Но, все равно, белые. Весна - цветущий сад, цветущие деревья. Зима - земля покрытая снегом. Лето - слепящий отблеск моря, праздники, нечаянная радость. Осень - просвет среди туч, бабье лето.
Ладно, что еще? "Время, когда радость меня любила"? Мрачновато, как-то. Счастье, как состояние прошедшего времени.
"Слайды". У Кортасара они мрачные, мистические. Вместо ожидаемых пейзажей и улыбающихся лиц - трупы, люди бегущие по красным откосам Гватемалы.
Может быть, все-таки "Слайды"?
В памяти движение исчезло. У моих слайдов нет конца и нет начала. Отрывки, обрывки, нет связи между одним и другим.
Что было между ними? Жизнь.
А остался лишь щелчок механизма слайдоскопа и темнота на экране. Вспышка - темнота. Снова вспышка.
И, чем дальше, тем медленнее движется механизм, все больше пространств темноты. А слайды все реже и реже.
Утро вплывает в распахнутое окно вместе с запахом сирени. Нет, не так. Окно распахнуто в куст сирени. Душистые кисти свешиваются в комнату.
Букет сирени на прикроватной тумбочке. Аромат мая. Сирень, ландыши.
Букет ландышей приютился в маленькой вазочке, на подоконнике в соседней комнате.
Полумрак. Соседнее окно тоже занавешено от утреннего света кустом сирени.
Долго лежу в кровати, не встаю. Рассматриваю цветы сирени, считаю лепестки на цветах. Фантазирую, что будет хорошего сегодня. Отэтой привычки избавляюсь годам к двадцати. А жаль! Сейчас мне только три.
Тишина. В доме никого. Тети в школе, мама и дедушка на работе. Бабушка на базаре или в магазине.
В кухне совсем темно. Дверь в зал закрыта, а кухонное окно все еще занавешено байковым одеялом.
Вчера "пленки" начали смотреть рано, только начало сереть. Потому окно и занавесили.
"Пленки" - это диафильмы. Фильмоскоп до сих пор выглядывает из-под кровати.
Смотреть "пленки" сбежалось человек пять.
Фильмоскоп установили под кроватью, улеглись животами на пол, и смотрели. Младшая тетя передвигала кадры и читала.
Самая страшная "пленка" - про чудище косматое. Когда оно появляется из колодца, со светящимися глазами, я всегда зажмуриваюсь. Потому, что потом, ночью, буду бояться.
Взгляд с цветов переходит на стену. Вместо ковра - марселевое одеяло. Оно шероховатое, его приятно гладить. А лучше - двигать по нему подошвами ног. Становится щекотно. Нет, не щекотно, а ... словно пробегаешь босиком по снегу. Я пробовал. Нет, не на улице, в тамбуре. Зимой. С обувью нанесли снега, а я наступил.
Но тереть по стенкам ногами нельзя. Меня уже ругали. Но сегодня никого нет. Значит можно.
Смотрю на потолок. Две трещины и муха в углу. Все.
Поворачиваюсь в изножье кровати. Одеяло распахивается, и сразу запахло мамой. Запахи, наверное, самое удивительное в моей жизни.
Вот и спинка кровати. Никелированные шарики, пики, лиры. Оказывается, что остряки на пиках откручиваются И шарики тоже. Но совсем откручивать нельзя. Можно потерять шарик, или остряк.
Пора на улицу идти. Может бабушка дома?
Иду через полумрак кухни в полумрак тамбура.
Распахиваю дверь... и зажмуриваюсь. Белый, пребелый день. Дверь открывается прямо в цветущий сад. Лепестки цветов падают к моим ногам, на плечи, на стриженую голову. Светло не от солнца. Светло от цветущих деревьев.
Бабушки нет. И я отправляюсь осматривать свои владения.
Умываюсь в старой замшелой кадушке.
Вода пахнет кадушкой. Кадушка - это деревянная бочка. Так у нас их называли. Точно также, как черешню называли белгороной, дикий абрикос - жЕрделей, леща - чебаком, а хамсу - камсой. Комси комса... Так, ассоциация.
После умывания - обычный маршрут: собака Зитка, которая дружески кладет мне передние лапы на плечи (она выше меня), обязательно проверить, как сегодня пахнут розы. Все, по очереди: белые, красные, желтые. Мне нравятся белые.
Теперь очередь ландышей. Как такие маленькие цветы могут так сильно пахнуть?
Очередб кустов сирени. Каждый куст пахнет по-своему.
И, дальше, в сад, в дальний угол, где растет чудесный куст. И не разберешь, где у него листья, а где цветы. Сладкий, медовый запах.
Обход окончен.
По старой лестнице забираюсь на крышу сарая, и, за рядами домов, за стройными пирамидами тополей, пытаюсь разглядеть море. Оно там, за тем большим домом, но его не видно. Лишь небо, меняя на горизонте свой цвет, подсказывает, что море - там.

[irrashine]

офигеть. ТЫ помнишь себя в ТРИ года? я раньше 10 ниче практически не могу вспомнить..

[Mist]

офигеть. ТЫ помнишь себя в ТРИ года? я раньше 10 ниче практически не могу вспомнить..

Я помню первый Новый год в садике. А мне тока-тока три исполнилось. И даже песню помню, которую пели: "Прыгнули вдруг мишки, белочки, зайчишки".
С какого-то бодуна я был белочкой. Это я то?

[irrashine]

офигеть. ТЫ помнишь себя в ТРИ года? я раньше 10 ниче практически не могу вспомнить..

Я помню первый Новый год в садике. А мне тока-тока три исполнилось. И даже песню помню, которую пели: "Прыгнули вдруг мишки, белочки, зайчишки".
С какого-то бодуна я был белочкой. Это я то?

ты был не белочкой, а БЕЛКОЙ! грозой всех мужикофф

[Mumla]

Название? Какое дать название? Первое, что приходит в голову - "Белые, белые дни". По аналогии с названием стихотворения "Белый, пребелый день". Чье стихотворение? Гумилева? Пастернака?
Не помню.
Почему? В моих воспоминаниях они белые. Яркие, светлые. Иногда мрачные. Но, все равно, белые. Весна - цветущий сад, цветущие деревья. Зима - земля покрытая снегом. Лето - слепящий отблеск моря, праздники, нечаянная радость. Осень - просвет среди туч, бабье лето.
Ладно, что еще? "Время, когда радость меня любила"? Мрачновато, как-то. Счастье, как состояние прошедшего времени.
"Слайды". У Кортасара они мрачные, мистические. Вместо ожидаемых пейзажей и улыбающихся лиц - трупы, люди бегущие по красным откосам Гватемалы.
Может быть, все-таки "Слайды"?
В памяти движение исчезло. У моих слайдов нет конца и нет начала. Отрывки, обрывки, нет связи между одним и другим.
Что было между ними? Жизнь.
А остался лишь щелчок механизма слайдоскопа и темнота на экране. Вспышка - темнота. Снова вспышка.
И, чем дальше, тем медленнее движется механизм, все больше пространств темноты. А слайды все реже и реже.
Утро вплывает в распахнутое окно вместе с запахом сирени. Нет, не так. Окно распахнуто в куст сирени. Душистые кисти свешиваются в комнату.
Букет сирени на прикроватной тумбочке. Аромат мая. Сирень, ландыши.
Букет ландышей приютился в маленькой вазочке, на подоконнике в соседней комнате.
Полумрак. Соседнее окно тоже занавешено от утреннего света кустом сирени.
Долго лежу в кровати, не встаю. Рассматриваю цветы сирени, считаю лепестки на цветах. Фантазирую, что будет хорошего сегодня. Отэтой привычки избавляюсь годам к двадцати. А жаль! Сейчас мне только три.
Тишина. В доме никого. Тети в школе, мама и дедушка на работе. Бабушка на базаре или в магазине.
В кухне совсем темно. Дверь в зал закрыта, а кухонное окно все еще занавешено байковым одеялом.
Вчера "пленки" начали смотреть рано, только начало сереть. Потому окно и занавесили.
"Пленки" - это диафильмы. Фильмоскоп до сих пор выглядывает из-под кровати.
Смотреть "пленки" сбежалось человек пять.
Фильмоскоп установили под кроватью, улеглись животами на пол, и смотрели. Младшая тетя передвигала кадры и читала.
Самая страшная "пленка" - про чудище косматое. Когда оно появляется из колодца, со светящимися глазами, я всегда зажмуриваюсь. Потому, что потом, ночью, буду бояться.
Взгляд с цветов переходит на стену. Вместо ковра - марселевое одеяло. Оно шероховатое, его приятно гладить. А лучше - двигать по нему подошвами ног. Становится щекотно. Нет, не щекотно, а ... словно пробегаешь босиком по снегу. Я пробовал. Нет, не на улице, в тамбуре. Зимой. С обувью нанесли снега, а я наступил.
Но тереть по стенкам ногами нельзя. Меня уже ругали. Но сегодня никого нет. Значит можно.
Смотрю на потолок. Две трещины и муха в углу. Все.
Поворачиваюсь в изножье кровати. Одеяло распахивается, и сразу запахло мамой. Запахи, наверное, самое удивительное в моей жизни.
Вот и спинка кровати. Никелированные шарики, пики, лиры. Оказывается, что остряки на пиках откручиваются И шарики тоже. Но совсем откручивать нельзя. Можно потерять шарик, или остряк.
Пора на улицу идти. Может бабушка дома?
Иду через полумрак кухни в полумрак тамбура.
Распахиваю дверь... и зажмуриваюсь. Белый, пребелый день. Дверь открывается прямо в цветущий сад. Лепестки цветов падают к моим ногам, на плечи, на стриженую голову. Светло не от солнца. Светло от цветущих деревьев.
Бабушки нет. И я отправляюсь осматривать свои владения.
Умываюсь в старой замшелой кадушке.
Вода пахнет кадушкой. Кадушка - это деревянная бочка. Так у нас их называли. Точно также, как черешню называли белгороной, дикий абрикос - жЕрделей, леща - чебаком, а хамсу - камсой. Комси комса... Так, ассоциация.
После умывания - обычный маршрут: собака Зитка, которая дружески кладет мне передние лапы на плечи (она выше меня), обязательно проверить, как сегодня пахнут розы. Все, по очереди: белые, красные, желтые. Мне нравятся белые.
Теперь очередь ландышей. Как такие маленькие цветы могут так сильно пахнуть?
Очередб кустов сирени. Каждый куст пахнет по-своему.
И, дальше, в сад, в дальний угол, где растет чудесный куст. И не разберешь, где у него листья, а где цветы. Сладкий, медовый запах.
Обход окончен.
По старой лестнице забираюсь на крышу сарая, и, за рядами домов, за стройными пирамидами тополей, пытаюсь разглядеть море. Оно там, за тем большим домом, но его не видно. Лишь небо, меняя на горизонте свой цвет, подсказывает, что море - там.

Это изумительно! Напомнило Маркеса чем-то.

[Mist]

Это изумительно! Напомнило Маркеса чем-то.

[Mumla]

Mist,
у тебя настоящий талант. мне так редко нравится то, что пишут люди, а ты пишешь хорошо.
по-настоящему.

[Mumla]

и вообще, добавь в свой Габеновский "to do list" пунктик "написать и издать книгу". пришлешь мне потом, с автографом.

[Mist]

и вообще, добавь в свой Габеновский "to do list" пунктик "написать и издать книгу". пришлешь мне потом, с автографом.

Бум стараться.

[Selika]

Потрясающая зарисовка... Такая пронзительность ощущений!... Меня прямо заворожило: как будто я как тень следую за героем, трогаю одеяло, проверяю владения, ощущаю запахи... Прямо дверь в другой мир! Как здорово, что есть те, кто может ее приоткрыть... (это я о тебе, Mist )

[smoker+]

То Mist/

--Лучшая тема.
Просыпаться.
Звуки, запах, рисунок,-история.
--Будущая своя, и рядом ,- родных.
Любая царапина на столе,-
как наскальные рисунки и/или египетские иероглифы.


Оцинкованные ведра гремят на кухне.
Слышу ковшик - о край рукомойника.
В темном углу сопит в ритме зеленый будильник.
По носу бахрома со скатерти на круглом столе.
Птицы орут в форточку.
Никого нет .
Это нормально .Лето.Утро.
Тетка с сестрой- за молоком.
И по запаху,- бабушка с блинами занимается.
Что за праздник?
В руках еловая вертушка, пучок перьев в масло , половник ...
Видно проспал, уже яишница воняет.
Ничего, блины они и и холодные хороши.
Смотреть на солнце, сквозь, -на карту.
Скрипят пружинки.
Кувыркаюсь с раскладушки на бабушкин с сестрой диван.
Через холодный алюминий.
Сегодня дрыхну, дождусь поздних птичек.
--Напротив , детский сад, визг и смех.
Между нами стена тополей и кленов , в эту сырую
комнату сквозь листья летит пух и веселые звуки,
-утром, а вечером,- строгие стрижи как по часам зовут на программу "Время."
Здесь куча народу.
Мне еще не понять напряг, и, весело.
2-е комнаты с общей кухней и сортиром.
И общей печью.
-толково устроено.
2-подтопка,-по комнатам.
Летом не топим.
Забава,-залезть на кирпичи в тряпье и валенки запрятаться.
В соседней комнате 2-е девченки- сестры-тож внучки, иногда
плюс 2-е ?юродные с украины , свет очей моих, брунетки.
Плюс мы, бабушка, тетка, сестра и я.
Очередь чистить зубы порошком, но почему-то
не в туалет, загадошный, холодный, чугунный и страшноватый.
Угу, пора, солнце пробилось сквозь листья и показывает на стене,-
заманивает наружу.

[Mist]

Потрясающая зарисовка... Такая пронзительность ощущений!... Меня прямо заворожило: как будто я как тень следую за героем, трогаю одеяло, проверяю владения, ощущаю запахи... Прямо дверь в другой мир! Как здорово, что есть те, кто может ее приоткрыть... (это я о тебе, Mist )

Ага, спасиб. Дверь еще не захлопнулась. Были еще белые дни. И еще будут. Надеюсь.

[Mist]

То Mist/

--Лучшая тема.

Иногда лучше не читать с набега, а дождаться состояния "способности внимания и сопереживания". Потому, сразу не читал.
А прочитав, могу сказать одно: "Класс!"
"Кртксть - сстр тлнт", как говаривал классик.

[Selika]

Потрясающая зарисовка... Такая пронзительность ощущений!... Меня прямо заворожило: как будто я как тень следую за героем, трогаю одеяло, проверяю владения, ощущаю запахи... Прямо дверь в другой мир! Как здорово, что есть те, кто может ее приоткрыть... (это я о тебе, Mist )

Ага, спасиб. Дверь еще не захлопнулась. Были еще белые дни. И еще будут. Надеюсь.

Ура!...

[Gabriela]

держи в коллекцию

Это было плаванье сквозь туман.
Я сидел в пустом корабельном баре,
пил свой кофе, листал роман;
было тихо, как на воздушном шаре,
и бутылок мерцал неподвижный ряд,
не привлекая взгляд.

Судно плыло в тумане. Туман был бел.
В свою очередь, бывшее также белым
судно (см. закон вытесненья тел)
в молоко угодившим казалось мелом,
и единственной черною вещью был
кофе, пока я пил.

Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторон, абсурдным
было думать, что судно идет к земле —
если вообще это было судном,
а не сгустком тумана, как будто влил
кто в молоко белил

ПС пишешь потрясающе