Mist » Вт мар 13, 2012 12:57 am
Море
Моя жизнь, пока, похожа на море.
Нет, не так. Это бесконечная (или конечная?) дорога вокруг моря. Дальше...дальше...дальше...
Детский сад.
Бегом, проверить, прилетели ли снова громадные ночные бабочки (грушевый бражник, мертвая голова) ночевать под павильон. Размах их крыльев с лихвой перекрывает две моих ладошки. Гусеницы этих бабочек пугают (У них нож на хвосте!) и манят нас.
Во дворе детского сада стоит автобус моего соседа - дяди Миши. Значит сегодня мы едем на море!
Кожаные сидения, долгая (как тогда казалось) дорога.
Абсолютно чистый мелкий песок.
Долой трусы!
Смотрю сейчас на те, старые фотографии, и, почему-то кажется,что снимал это все какой-то педофил-извращенец. Либо все лежат на спине широко раздвинув ноги (вид с уровня песка), либо стоят...гм...в колено-локтевой позе (вид сзади).
- Ирочка, а вот твое фото!
Следом следует пощечина. Ирочка - звезда российского телевидения.
Залитые водой карьеры, оставшиеся после добычи песка, еще не заросли камышом и не завалены строительным мусором. В них мы ловим головастиков, лягушек, мальков бычка, срываем камыши, которые потом "курим" по вечерам. Ведь их соцветия (по научному), так похожи на гаванские сигары из "импортных" фильмов.
Затем - бегом, к лужам намытым недавним штормом. Они тянутся параллельно линии прибоя. Мальки бычка, тюлька, водяные блохи, креветки, морская игла, и, о чудо!, морские коньки! Такая редкая и завидная добыча!
А там, на второй мели, куда не доплыть и не добраться - качаются на якорях лодки. Не "Казанки", не "Прогрессы", не катера "Амур" - громадные деревянные баркасы. Они пахнут морем и деревом. Иногда море уходит. И, через две мели, раздвигая ладошкой кисель из мелких медуз, иногда поднимая их на поверхность и рассматривая, ты добираешься до баркасов. И, о счастье! Ты переваливаешься через борт в их уютное нутро.
Позже. Те же песчаные карьеры, залитые водой. Как их все называют - "бакаИ". Там я в первый и последний раз видел, как рыбу бьют острогой, как стреляют, при нересте, выпрыгивающих щук. Куда там дельте Амазонки! Броды, острова, сплошные джунгли камыша... Отец несет меня на плечах с острова на остров. Пропавшая ныне рыба линь, тогда считавшаяся обычной.
Еще позже.
Сосед, дядя Петя, инвалид с одной ногой, берет своих детей на рыбалку. Дети (мои друзья) приглашают меня.
Раннее утро. Четыре утра. Едва сереющие сумерки. На какое время нужно перейти сейчас, чтобы это время совпало?
Место называется СОпино. Тогда казалось, что это очень далеко. До наших домов 16 километров.
Солнце наполовину поднимается над горизонтом. Дядя Петя надувает лодку и уходит в море. Наша задача - охранять машину. Мы еще не умеем ловить рыбу. Нам это не интересно. Мы купаемся, подглядываем за парочками, уединяющимися в зарослях камыша, если нужно, кричим, что обо всем расскажем маме. Гоняем отары многочисленных овец по близлежащим склонам...
Дальше...дальше...
В Сопино еще глубокое море. Дальше второй мели - с головой. Мне - 13 лет. Рыбаки с берега еще ловят судака. Еще знают, что такое кукан. Дно скорее каменистое,чем песчаное. Сейчас - это сплошной ил. До горизонта. И к рыбакам, стоящим на горизонте, можно дойти пешком. И спросить: "Как ловится рыба?" Заранее зная, что никак.
Теперь в бакаях нельзя пить воду. Она соленая. Вместо лабиринта джунглей - три водоема, заваленных мусором. Из рыбы - один бычок и пеленгас.
Дальше... дальше...дальше...
Меняются места лова. Как воплощение рыбацкого Эльдорадо - Беглицкая коса. 10 кг за день, 20 кг за день, 63 кг за полдня.
Для меня,тогда, это - далеко. Ореховая балка.
Москвичи и питерцы живущие там целое лето. За второй мелью - тарань. Вправо, у затопленного сейнера, на камнях - бычок. Конец августа. Пустой берег от горизонта до горизонта. Судак, клюющий на поплавочную удочку. Садки переполнены, под их тяжестью резиновая лодка черпает бортом морскую воду. Лунная дорожка. Полнолуние. Ночные вылазки на близлежащую бахчу. Гордая демонстрация улова дома. Добытчик! Любого осетра можно купить у колхозников прямо в море. Была бы бутылка. Но там, в море.
Дальше...дальше...дальше...
Километровые сети браконьеров. Ружье в живот. "Ты кому махал?" Рыбы нет. Вообще.
А я еще помню белугу, не помещавшуюся на трех обеденных столах. "В бердянских ямах выловили всего осетра". Алес.
Заповедная коса застроена особняками. Лиманы засыпаны мусором. Нет протока воды. Море каждый год "съедает" косу. Богатенькие буратины борются с морем. Но, проигрывают.
Пеликанов и розовых фламинго стреляют и давят "Туарегами".
А я все бреду вокруг этого моря.
И верю.
...он словно идет без остановки, попадая из одного безрадостного места в другое, прислушиваясь к незнакомым голосам на площадях чужих для него городов. (с) С.Кинг