***
Дорога – это дорога.
А сны – это сны.
Если снов много,
Из них свяжут снопы.
Писать роман в дороге
Не модно уже совсем.
Сидят на моем пороге
Битников семь.
И один рассерженный молодой человек,
Представь, что это ты.
***
По переходам станций,
По обилию шансов,
По протектору на асфальте,
По теплой пайте,
На которой пуговиц восемь,
Наступила осень.
***
Ненавижу, когда мама ругает папу.
Лучше бы слушала Фрэнка Заппу.
Лучше бы папа орал: "Давай Мяса!"
Лето диктует правила КВАСА-КВАСА.
***
Разделяю мир на части.
И еще больше запутываюсь.
Мнусь, бегу, сравниваю масти.
Закольцовываюсь.
Истина где-то рядом.
Я остро чувствую ее кожей.
Наши руки разделены МКАДОМ.
Разговариваем лежа
На полу в приемной ночи
Согласившись с потоком брани
За окном. В стельку пьяный Ротшильд
Бьет бутылкою Модильяни.
Одному оно как-то спокойней.
Перепуган. Из нитей соткан.
Сон, навеянный скотобойней,
Раскидал диезы по ноткам.
Чтобы выдохнуть надо много.
Можно мало, но лучше где-то.
Но не здесь. Здесь царство монголов.
Монголят и монголеток.
Слов и слов, буков, буков, буков.
Листьев, листьев, и луж, и денег
Словно листьев с осенних буков,
Все до фени. И все от лени.
Отсюда. "Палец вверх, если дёрнуло".
От калейдоскопа к мозаике.